Saí daquele quarto de fininho, sem
que garantisse a ela um último instante para me segurar pelos braços.
Eu já havia engolido calado todas aquelas
certezas inconsistentes e havia engolido calado a existência do cara bonitinho
com topete bem arrumado que tocava guitarra e ainda era o vocal de uma banda em
ascensão. Certo, essa definitivamente era a parte mais legal da história: o
cara era realmente legal, tinha até estilo e algumas tatuagens maneiras. Aliás,
fora exatamente tudo o que a loirinha dos cabelos lindos e encaracolados havia
gritado na minha cara da forma menos direta possível, cheia de provocações e
joguinhos.
Meu Deus, como eu amava
aqueles cabelos. Ela descendia de uma família de imigrantes que viera para
o país na década de vinte; algumas décadas do bem-bom geográfico no sul do país
e subiram o mapa, vindo parar nesta torpe terra de índios renegados ironicamente
também com cabelos loiros e olhos azuis – quase ninguém imaginava que os índios
daqui tinham essas características e ainda conseguiam dirigir carros em vias
que ninguém também imaginava que existiam e que ainda por cima eram asfaltadas.
Assim ela veio parar aqui, sempre me matando com aqueles traços que eu tanto
amava. Mas aqueles traços que eu tanto amava também eram infantilmente teimosos
e ruins de admitir que eu estava louco, eram ruins também em admitir, diretamente,
que aquele carinha da banda era melhor que eu.
Ah, mas ela o fez da pior forma,
justificando suas falcatruas com os meus desleixos. E fiquei calado – eu era
bom para cacete nisso. Quis nesse momento, pela última vez naquela tarde, acaricia-la
as maçãs rosadas do rosto e dizer que tudo estava bem, que eu esqueceria com um
pouco de autopiedade e humor negro, que tudo enfim ficaria bem e seríamos o
melhor casal que a cidade já tinha visto. Mas ela persistiu com as massacrantes
afirmações. Balancei afirmativamente a cabeça – vinha fazendo isso há tanto
tempo que chegava a ser um movimento automático. Ela cuspiu e vomitou todo o ódio
reprimido, as infantilidades e os jogos vencidos... ela sempre vencia, mais por insistência do que por qualquer outra coisa.
E eu tive que mentalmente construir uma mirabolante e longa lista com os
itens que faziam de mim um traste, cafajeste, pilantra e arruinador de vidas
que era mais baixo que todos os tipos de homens que ela conhecera. Não. Não. Ela particularmente queria me fazer enxergar como eu era um traste, cafajeste, pilantra e
arruinador de vidas mais baixo que o carinha que ela “secretamente” havia
arranjado nos últimos dois meses. Lembrei-me também de reformular minhas
definições de “secretamente” para “toda a porra da cidade e das redes sociais já
sabiam e já tinham percebido”. A minha linda dos cabelos loiros até mesmo tinha
colocado uma letra de música de autoria do carinha no maldito subnick do chat online e nunca, jamais,
em ocasião alguma, havia sequer agradecido pelas porcarias de um milhão de páginas
que eu havia tecido em sua homenagem.
Agora, enquanto ela recolhia os
destroços de todos os objetos que atirara em minha direção, eu aproveitava para
cair fora daquele quarto de fininho. Atravessei todo o interior da casa até a
porta da frente, dei adeus aos meus sogros que sempre foram um amor comigo e
que não faziam a menor ideia das aventuras românticas e musicais da filha, nem
tampouco da Gehenna que seus cabelos loiros e maçãs rosadas de rosto me
causaram em todas as esferas possíveis. Eu gostava dos velhos – o seu Anísio até
mesmo era tão vascaíno quanto eu e sempre me dava presentes esportivos, um
feito e tanto levando-se em consideração que que era eu o “cara que e afetivamente está permitido a fazer amorzinho com sua filha única”.
Pobre seu Anísio, juro que eu jamais contaria a ele que de “oficial” eu não
tinha nada e que, oficialmente da verdadeira forma mais oficial e oficialmente
possível, havia outro marmanjo topetudo, galã e tocador de guitarra e vocalista
que fazia esse serviço.
Dei adeus aos velhos e eles, sem
muito saberem o que fazer, retribuíram a despedida. Provavelmente escutariam
apenas a versão da história em que eu era um filho-da-puta-desleixado-e-sem-coração-sem-sentimento-nenhum-que-nunca-realmente-deu-a-mínima-pra-mim-e-que-me-deixava-muito-mas-muito-muito-mas-muitissimo-magoadinha-e-com-coração-partido.
Puta que o pariu.
A pior parte é que eu amava aquela
loirinha, e a segunda pior parte é que a caneca que eu a dera de presente havia
feito um estrago e tanto quando se espatifou na minha costa. A dor seria
alucinante dali a algumas horas – porque naquele momento meu sangue estava
quente demais para sentir, ou talvez fossem apenas os chifres ardendo e
queimando e me distraindo da dor de verdade.
Ouvi os gritos da loirinha atrás de
mim enquanto eu apressava os passos pela calçada na direção do carro. Em alguns
minutos, eu já estava longe demais dali, tentando controlar as batidas do coração
que me diziam “vai, acelera contra a
porra daquele muro. Que tal aquele poste? E o cruzamento? Vai ser delicioso,
meu chapa. Vai ser legal, uma viagem e tanto, vai te deixar ligadão e depois
bem relax. Vai. Acelera. Agora. Vai. Vai. VAI!”.
Ao invés disso eu parei no
cruzamento, respeitando até mesmo o sinal amarelo no semáforo. Batuquei os
dedos sobre o volante e lembrei das aulas de yoga que havia assistido no
Youtube (vídeo-aula parte 02 de 47):
controlei a respiração, o sangue pulsava, a dor nas costas latejava, o chifre
na testa ardia e todos os desaforos daquela loirinha de nariz empinado e que
nunca dava o braço a torcer para absolutamente nada me vinham em mente, por
todas as vezes que me desculpei por seus insultos e implorei perdão por vacilos
que não eram meus. Cacete, eu amava
aquela loirinha com maçãs de rosto rosadas. Respirei fundo. Um. Dois. Três.
Aguardei o sinal ficar verde. Antes
disso, porém, meu celular vibrou. Era uma mensagem de texto da loirinha.
Sinceramente esperava um pedido de reconciliação ou “meu perdoa eu não devia ter jogado a xícara em você, eu te machuquei?” ou
“volta aqui, vamos conversar. Por favor” ou
simplesmente um bando de xingamentos me chamando de irresponsável, infantil e
moleque. Batuquei os dedos no volante enquanto me preparei para ler a mensagem.
Tudo o que dizia nela era:
“Sabe o Fernando da academia? Pois é. Preciso te dizer que também transei
com ele, otário!”.
Joguei o celular com calma sobre o
banco do passageiro e respirei fundo. Um carinha com topete que tocava guitarra
e ainda era o vocalista da banda? Tudo bem, até tinha estilo. Mas o maldito
bombadinho da academia, amante de Whey
Protein, que só falava de treino e vivia batendo uma para o próprio reflexo
no espelho?!
Puta merda.
O sinal abriu e segui em frente.
O pior é que eu amava aquela loirinha.