15 de junho de 2017

Os absurdos que vão parar na sua caixa de entrada




É uma boa segunda-feira ensolarada de Março e o sol entra pela casa de uma maneira singularmente acolhedora, dessas que você não presencia com frequência. Talvez seja o meu humor, talvez sejam as circunstâncias da minha vida: o ritmo de trabalho puramente feito em casa, a conta agraciada no banco e minha vila recém-atualizada para o nível doze no joguinho de celular. Juliette costumava dizer que aos trinta anos aquilo não deveria mais ser uma atividade diária, mas eu não deveria levar a sério alguém que aos trinta e dois tinha como hobbie sair pelas ruas da cidade caçando demônios de bolso japoneses e coloridos.
Minha xícara de café fumegante expele uma fumaça exótica, rodopiante, que sobe diante de meus olhos e na frente das letras na tela quase me hipnotizando, abobalhando-me tão massivamente que sinto escorrer por entre os lábios um filete de baba. Ou seria bílis?
Batuco os dedos sobre o teclado. A caixa de texto está aberta, a resposta, há pouco enviada, mas por puro impressionismo continuo a ler o email recebido. Sinto uma veia na testa pulsar, agora definitivamente o filete de baba escorre... Melhor dizendo, o filete de bílis escorre. Alguns absurdos são em demasiado abusivos para as noves e trinta e sete de uma outrora bela manhã de segunda-feira.
O desktop fica na sala de estar. As janelas corrediças estão abertas, o cacto que não sei o porquê ainda mantenho vivo está radiante e por sorte não há nenhum gato andando pela casa para pedir comida e fazer bagunça numa caixa de areia cheia de merda e mijo que eu certamente teria preguiça de limpar. Às vezes, desconfiava ter herdado o ódio por gatos de minha mãe, às vezes tinha certeza, mas havia algo irritante neles que me impedia de querer amá-los. Talvez fosse a petulância, talvez fosse aquele ar de desdém desgraçado que eu não precisava em um animal que supostamente deveria me amar e por mim ser amado – alguns relacionamentos anteriores problemáticos já eram mais do que suficientes para isso.
Ainda assim, a merda dos bichanos federia tanto quanto àquele e-mail?
Pouco provável.
Sorvo uma quantidade quase irrisória do café na minha xícara, o gosto biliar na minha boca já quase não permite que coisa alguma toque a língua. Mais alguns segundos relendo a mensagem e eu juro que vomitaria sobre o teclado.
- Bom dia. – Juliette diz atrás de mim, colocando ambas as mãos sobre os meus ombros e fungando levemente o topo da minha cabeça. Ela afaga a ponta do nariz por entre meus cabelos e eu quase, quase faço um movimento manhoso, mas seria automático e robótico demais, sem a menor dedicação.
Engulo em seco e viro o rosto para encará-la. Ela ainda está descalça, apenas com a calcinha do dia anterior e os cabelos desarrumados, o hálito meio mentolado devido ao Black verde que costuma fumar e outras coisas mais que eventualmente foram parar na boca dela. A minha também estaria assim, caso o café não tivesse borrado os bons sabores expelidos pelo corpo humano feminino. Os bicos dos peitos estavam eriçados ao seu modo natural, o que quase sempre me chamava para mais um beijo seguido de uma chupada e para mais uma chupada seguida de lá vamos nós de novo.
- Tá tudo bem? – Ela esfregou os olhos por sobre meus ombros. Sem os óculos e com a visão embaçada depois de acordar, Juliette não funcionava.
- Oh, perfeito. 
Ela mordiscou minha orelha com uma risadinha desanimada e caiu para trás, jogada no sofá.
- Que que foi agora, Bernardo?
- Dá pra acreditar nisso? – Apontei para a tela do computador.
- Me atualiza.
- Adivinha quem me enviou um email.
- O pessoal da gráfica?
- Não.
- O pessoal da editora?
- Não.
- Merda, O Editor em pessoa?
- Porra, antes fosse. – Mais café. Um leve arroto e outro xingamento sussurrado entre as palavras. – Um ultimato pseudo-polido pedindo para que eu apague textos ou modifique textos da porra do meu site. Dá pra acreditar?
- O quê? De quem? – Juliette levantou-se num instante.
- Adivinha, cacete.
- Espera. Quais textos?
- Os chutando o balde.
- Ah! Espera aí. – Ela estala os dedos e volta para o quarto. Um segundo depois, está de volta com os óculos na cara e novamente sobre meus ombros, debruçando-se como uma fofoqueira para ler.
- É um e-mail da sua ex louca?! – Aquilo mal pareceu uma pergunta. Ela riu outra vez, mas um pouco mais nervosa e indignada. Soltou alguns palavrões que muito bem poderiam ter saído da minha boca. – Caralho, Bê. Essa mina perdeu a cabeça.
- Foi o que eu disse.
- Ela tá surtada?
- E ninguém acreditou. – Completei.
Juliette gargalhou de novo e continuou do meu lado, dessa vez, ajoelhou-se no chão e ficou de coluna reta, segurou o mouse e releu poucas linhas do que estava escrito.
- Espera aí, ela não ficou noiva três dias depois que vocês se deixaram?
- Algo assim.
- Esse pessoal é rápido. – Outro xingamento, outra rolada na página. – Então ela já não estava em paz com tudo?
- Eu pensei que sim.
- Isso faz tempo e esses textos são antigos, o que ela quer contigo?
- Vai saber.
- E o processo que ela jogou contra você?
- Quitei minhas dívidas com a lei, senhora. – Dei de ombros e dei outra sorvida no café.
- Então que porra ela quer?
Nos entreolhamos, indignados. Nesse instante, Juliette voltou ao sofá e se jogou novamente, cruzando as pernas magras e branquelas e também os braços na altura dos peitos. Eu sabia que apesar da risada que imediatamente fazia questão de exibir para irritar meus nervos aos pedaços, também mantinha dentro de si uma indignação titânica que fazia questão de manter em segredo.
- Ela fala que respeita sua liberdade poética, mas te “pediu” para que excluísse ou até modificasse os textos. Modificar? – Juliette pronunciou a palavra como se fosse um cuspe. Como se fosse eu cuspindo.
- Blasfêmia. Isso é blasfêmia contra os textos. – Risadinha nervosa.
Veia pulsando.
- Não peça que um asno compreenda os ofícios da garça, jovem gafanhoto. – Ela usou alguma referência que nunca fui capaz de compreender. Ou talvez fosse puramente autoral.
-  Ou que a gazela compreenda os deveres da abelha. – Completei aleatoriamente e na sorte.
Juliette limitou-se a assentir.
É, era autoral.
- Ela te fodeu por aí, você chutou o balde pra se defender e agora é obrigado a excluir tudo?! O que vai fazer? Os seus textos? Do seu site? – Pausas enfáticas no pronome possessivo. 
- Eu já fiz.
- O que você fez?
- Respondi que apagaria.
- Porra, cê tá maluco?
- Eu só não quero mais confusão nem problemas com a lei.
- Ela vai ter vantagem de novo sobre ti?
- É isso ou outro processo.
Silêncio.
Tomei mais um pouco de café e encarei uma última vez o e-mail abusivo aberto diante de mim. O mais irônico na história inteira era o quão petulante ele conseguia ser ao tentar me dar uma lição sobre liberdade poética e ao mesmo tempo pedindo-me para modificar o texto, de igual modo como Hollywood fazia com seus filmes regravados às vésperas do lançamento; o mais irônico na história inteira era o quão petulante o e-mail conseguia ser com sua falsa polidez e desdenhosa elegância e educação.
“Você tem sua liberdade poética, mas...
Mas...”
Nunca peça aos pombos que compreendam as regras do xadrez.
- Você já excluiu?
- Por que acha que pareço tão abatido?
- Por que não responde mandando ela tomar no cu?
- Isso é com vocês, geminianos.
Juliette gargalhou e concordou.
- Por que não escreve uma resposta? Outro texto ácido? Ninguém precisa saber que é para ela...
- Todos acham que é para ela. Principalmente quando não é.
- E agora?
- E agora? – Rebati, mais por ironia do que por concordar com a ideia de retribuição. Eu só queria me manter longe de confusões e dos braços injustos da lei.
- Vai deixar desse jeito?
- Vou.
- Voltar para o trabalho e cumprir com os prazos da editora?
- De volta ao dever de casa, sim. – Dei de ombros, indignado,  mas com o sangue já circulando pelo cérebro.
- Ah, mas nem fodendo.
Juliette levantou do sofá e ainda com aquele par de peitos pequenos e pontudos colocou-se ao meu lado, dessa vez em pé, reassumindo o controle do mouse e minimizando a janela do email. Abriu uma página simples e em branco do Word e apontou para ela com veemência.
- Você é um escritor. Escreva sobre isso. Agora.
- Vou ganhar outro processo.
- Desde quando ficou tão cuzão? Escreva. – E clicou, fazendo a barrinha pulsar com o mesmo ritmo de um coração tranquilo e livre de processos, ex malucas ou caixas de entrada estupradas com pedidos abusivos. – Escreva. Foda-se. É ficção, ninguém vai acreditar.
- Você quem pensa.
- Ninguém vai saber.
- Jura?
- Qual que é a intenção mesmo?
Um minuto de silêncio sugestivo.
E aí nós dois sorrimos, sádicos e diabólicos, um para o outro.
Por isso eu amava o jeito que a mente de Juliette funcionava e também amava o jeito como ela me contaminava com as boas ideias sempre que eu dava uma de maricas.
- Então sobre o que eu escrevo?
- Você é o escritor, Bernardo. Pense.
- Humm.
- Meu Deus, cê é lento ou o quê? – E então começou a digitar até que as palavras ganharam forma, um título.
- “OS ABSURDOS QUE VÃO PARAR NO SEU E-MAIL?”.
- Se quiser tentar modificações no título, esteja à vontade. A licença poética é sua. – Debochou.
Nós dois rimos.
- E sobre o que vai ser a história? – Perguntei.
- Sobre um escritor que recebe um e-mail da ex-namorada maluca que tá exigindo abusivamente que ele apague tudo o que escreveu sobre ela, até as coisas verdadeiras. Mas ele não pode escrever diretamente, então esse escritor senta e escreve sobre um escritor que recebeu um e-mail da ex-namorada maluca.
- Convincente.
- Na verdade, eficiente, jovem gafanhoto. 
- Divinamente metalinguístico.
- Exato.
Empregou-me um beijo no topo da cabeça e recolheu a xícara, fazendo questão de terminar o resto de café que sobrara nela.
Olhei para trás enquanto Juliette caminhava só de calcinha até a cozinha. Sexo entre amigos continuava sendo a melhor pedida para se iniciar as segundas-feiras de Março, não e-mails como aquele.
E-mails como aquele não.
Que se fodessem os e-mails como aquele.
Mordi o lábio e comecei a escrever.



9 de junho de 2017

Meus olhos me pregaram uma peça, meu bem



Meus olhos me pregaram uma peça, meu bem.
E eu não sei quanto tempo tenho.
Onde quer que você esteja, espero que esteja em algum lugar, vindo um dia até mim ou não. Eu nem sequer sei se você existe, se você um dia existiu, se você ainda vive ou se está prestes a nascer. Talvez um dia venha a mim somente com um par de mãos e dedos carinhosos, sejam macios ou não, sejam românticos ou não, sinceramente pouco importa. Talvez um dia venha a mim com uma voz mansa, suave, dessas que pertencem a pessoas que eu realmente admiro: pessoas que sabem lidar com o tempo corrido que os últimos anos têm levado de nossas vidas; pessoas que sabem aproveitar os segundos de carícia; people who enjoy the silence; pessoas que andam devagar, embora nunca tenham possuído a pressa que Almir Sater rechaçou. Talvez um dia venha a mim quando toda essa escuridão tomar conta de meus olhos, quando no futuro esta coisa aqui dentro tiver avançado e tiver me negado o direito de ver o teu rosto que eu espero um dia ver. Eu não sei teu nome, eu não sei a cor dos teus olhos, eu espero um dia ver teus cabelos, mesmo eles sendo uma sombra distorcida no meio da clareza que gradativamente vai me faltar. Espero ter os ouvidos para ouvir tua voz, espero ter o tato para sentir tua pele e espero ter o olfato para sentir o teu cheiro. Espero ter o paladar para provar-te o meio das pernas ou o calor da língua. Espero que você chegue por aqui, durante esses dias, antes que toda a recém-descoberta cegueira patológica consuma minhas córneas e me acorrente para sempre na escuridão que eu sempre soube que viria, porém não desse jeito tão literal e maligno.
Não há muito tempo dobrei-me às súplicas gerais e iniciei uma jornada sem volta pelas graças de How i Met Your Mother.
Eu acho Ted Mosby um idiota, embora metade dos meus amigos classifiquem-me como ele. O idiota é um idiota, mas um idiota com razão. No fim, é Ted Mosby quem detém o verdadeiro segredo; no fim, é Ted Mosby quem tenho sido nos últimos anos escrevendo todas estas palavras na aparente vã busca de alguém que nunca chegou e que eu sempre soube disso, lá no fundo – o segredo é que você não cai na ilusão de ter encontrado o alguém certo, nunca foi a minha posição, na verdade você só aceita o que tem e aproveita enquanto houver tempo. As palavras escatológicas e dedicadas que escrevi até hoje, seja a qualquer mulher que tenha sido, não foram a ilusão de ter encontrado O Destino, foram apenas minha resignação de aproveitar o que me foi dado pelo tempo (contado) que eu sabia que me fora dado.
Assim como Ted, no entanto, eu ainda aguardo por aqui. Em alguns anos talvez esta cegueira patológica já tenha me consumido, só me restam agora todos os exames médicos complexos e toda a consagrada e indiferente avaliação da máfia branca para ter certeza.
Espero que você chegue por aqui antes da conclusão desta Tragédia sem volta, ao bom e velho estilo grego.
Seja quem você for, exista onde existir, eu só quero um pouco de paz e de silêncio, não quero mais estas palavras sobre pessoas que não são o que quero ou que nunca foram o que preciso, não quero mais estas palavras, porque words are very, very unnecessary.
They can only do harm, meu bem.
Meus olhos estão me pregando uma peça
e eu só quero enxergar o teu rosto.