24 de julho de 2014

Vem que eu te mostro o caminho



Não é necessariamente sobre ela, mas o que me disse naquela tarde de sol poente. Nada de romantizar e poetizar aqui, era só um dia normal, uma tarde juntos na praia com o dia dando lugar ao crepúsculo. Sem metáforas lindas, nada de encher linguiça pra cativar e soar bonitinho. Só um dia comum, uma tarde terminando e as palavras que ela disse: “vem que eu te mostro o caminho”, e me puxou pelo braço, me levou um pouco mais para o fundo e onde seus pés conseguiam pisar. Eu sorri e a abracei – um sorriso normal, um abraço normal, nada de metáforas, nada de encher linguiça. Um sorriso e um abraço comuns. Acho que aquela frase surgiu de alguma brincadeirinha entre nós dois que pipocara no momento anterior, vinda de uma frase oportunista, bonitinha e intencionalmente forçada. Eu jamais iria lembrar o início das conversas e o rumo que elas tomavam, somente os detalhes  e momentos mais bobos, desses que cravam na sua memória sem motivo aparente. É assim que as coisas acontecem: você nunca lembra de tirar foto num surto de extrema alegria, porque está ocupado demais vivendo aquilo para lembrar da porra de qualquer celular, máquina fotográfica ou curtidas em redes sociais. E sobre a alegria, acho que é por isso que lembro da frase “vem que eu te mostro o caminho” e o modo como em seguida ela se encaixou no meu corpo naquele abraço para aplacar o frio da água e da praia. Nós dois, com corpos tão pequenos, magros, frágeis e infantis. Juntos. Numa frase perdida e sem muito sentido em meio a uma brincadeira, um papo furado qualquer sem, necessariamente, promessas de um futuro bom e promissor.
Tudo termina em merda. É a mais pura perspectiva da vida se você quiser assumir o inefável realismo dela. Olhe onde estamos agora, olhe tudo o que nos tornamos e as barreiras que hoje existem. Mas valeu a pena, se eu recordar aqueles três pequenos e infinitos segundos em que a voz dela pronunciou o que na minha memória ficou cravado, posso dizer que valeu a pena. É assim que a vida segue: destrutiva e trágica, porém com belos e momentâneos traços de paz e felicidade.
Vem que eu te mostro o caminho.
Eu devia ter ficado naquela praia.


22 de julho de 2014

A lei da praia



Esta lógica pra sempre me escapará, porque a mim ela nunca pertenceu. Talvez as consequências de uma vida inútil e complexada estejam se refletindo frequentemente, de novo e de novo, num looping infinito que no mês sete volta a atingir seu periélio na variável da velocidade. São biquínis espetaculares, realçando pares de peitos magníficos ou nem tão magníficos assim – é puramente a questão do gosto -, como também as nádegas protuberantes e bem delineadas. “O que é belo há de ser mostrado”, essa será a máxima mais pura e verídica que existirá até os confins do universo em meio ao fim dos tempos. E não falo aqui somente do lado feminino, e sim da parte máscula da coisa. Aliás, talvez seja este o ponto onde quero realmente chegar: é engraçado, em alguns casos, como um corpo te dá a impressão de estourar a qualquer pressão de um palito de dentes. Eu posso espetar aquele braço bonito e tatuado, posso espetar aquele peitoral exibido com tanta superioridade. 
BOOM! 
E lá se vão seus músculos estilo saco de Ruffles regados a anabolizantes.
Entendam: se isso vier a ser uma crítica em forma prosaica, então não é direcionada àqueles que cuidam saudavelmente do corpo, mas àqueles que injetam artifícios ligeiros para a boa forma instantânea, entendem? E o quão belos – ou não – eles ficam ao caminharem por areias e praças, com camisetas coladas para despertar o brilho nos olhos do sexo oposto – ou do mesmo sexo, ora, é um mundo livre! O fato é que eu nunca vou entender e sempre serei avesso ao pífio desfile, à patética exibição de nariz erguido e à irritante superioridade estampada no queixo, no nariz, na carteira, na long neck, na camiseta polo, no fio dental ou na gostosa ao lado. Sempre serei avesso por uma questão simples, básica e até genética: eu nunca serei assim, nunca terei o que eles tanto possuem e nunca esbanjarei o que eles tanto esbanjam. É uma profunda questão de inveja, creio eu - nas entrelinhas sou em demasiado modesto e mentiroso, pois no fundo, pela pura lógica, a questão é na realidade a do bom senso. Uma inveja bem sorrateira, escondida com críticas e chacotas, tão envergonhada da futilidade e inexpressividade de si mesma que prefere criar desculpas sobre “a inteligência supera qualquer padrão de beleza”. Ah, mas que mentira absurda com máscara de “sábia colocação” usada apenas pelos perdedores e seus admiradores. Puta papo furado.
Que os invejosos fadados ao fracasso da minha laia continuem criticando.
Beleza é importante, sim – a lei da praia prova isso melhor do que ninguém.



17 de julho de 2014

Misantropia



Mais uma vez o mundo me incomoda com seus falsos sorrisos, protocolos sociais e uma tentativa sempre enfadonha de inclinar-se à esperança e ao “final feliz”. O mundo é lindo, o mundo é belo, mas o que me emputece mesmo é essa presença passageira, regrada por noites de tédio e tentativas mesquinhas de agradar aquilo que não quer ser agradado. Nem conquistado. Muito menos amado. Onde exatamente eles não entendem? Onde exatamente existe a paciência que me escapa enquanto vivem suas empolgações fúteis e risadas tolas? Onde vive a paz quando o som de seus vozes ecoa nos meus ouvidos, sempre num vai e vem caótico repleto de inocência e aplicações forçadas de seus malditos esforços, hum? Isso cansa. Pelo menos, é claro, neste vão espaço entregue semanalmente à misantropia que, no fundo, eu verdadeiramente odeio. O mundo é ordinário, sujo e imundo, mas as pessoas são bonitas, algumas delas embelezam esse lamaçal com habilidades fantásticas e encantadoras - eis a verdade, mas a misantropia vem e estraga tudo, distorce minha visão de mundo e assassina a facadas minha já frágil paciência. E aí eu não quero atenção, eu não quero carinho, eu não quero afeto, porra, eu não quero amores, eu não quero ser amado. É tão difícil assim entender?
Tudo o que quero é ser esquecido, abandonado e pilhado feito um lixo judeu em época de holocausto – ou só durante as férias mesmo.
Vai funcionar.


16 de julho de 2014

Decepção



Que decepção!, ela pensou. E a culpa ainda foi minha, como sempre. Ora, diabos. Mas não é chateação que sinto, e sim diversão, porque é legal quando as expectativas quebram como outrora um copo de vidro talhado em perfeições e detalhes bem definidos. Minha vida tem sido assim há muito, muito tempo. Porque essas garotas, por mais maduras que queiram parecer, ainda imaginam que eu sou um cara legal, romântico e panaca, idealizam em mim um tipo perfeito de rapaz, só porque eu consigo escrever coisas legais que as agradam. Merda, hein? Desculpa, moça, mas eu não sou aquele escritor perfeito que você imaginou. Eu sou só um cara normal, talvez um cara normal com tendência a pender mais para o lado fracassado do que qualquer outro. E a culpa acaba por ser minha, mas, saiba, eu não enganei ninguém, e me isento de toda a responsabilidade pelas expectativas que você mesma criou enquanto lia minhas linhas antes do momento de me conhecer. A culpa é sua, moça, inteiramente sua, não jogue-a sobre mim, não me odeie, não me menospreze só porque você imaginou toda aquela baboseira ao estilo conto de fadas. Se o próprio Bukowski não vivia bêbado e era extremamente sensível e nada canalha, porque eu deveria ser o que escrevo?
Pense nisso. Eu não tenho culpa por ser uma decepção para você.
Nem para ninguém.
Nem pra porra nenhuma.


3 de julho de 2014

O que eu aprendi com Californication




Acabou. Chega ao fim mais uma dessas boas séries que sempre foram ótimas e que te deixam uma pergunta no ar: “e agora, o que me resta?”.
A primeira vez que assisti Californication, eu devia ter uns 14 ou 15 anos, era extremamente imaturo (mais ainda) e enxergava a série como apenas um show repleto de putaria e sacanagem – que é o que parece à primeira vista. Sempre me pareceu divertida, mas nada que me fizesse brilhar os olhos. Então os anos passaram, a vida aconteceu, merdas aconteceram, o amor veio e se foi (não totalmente), os sonhos, as metas, os planejamentos e as descobertas sobre o que eu quero da minha vida. E foi aí que resolvi reassistir, porque, ora, é uma série sobre um escritor fodido, certo? Daí pra frente, foi ladeira abaixo.
Como mencionei antes, Californication pode parecer à primeira vista como um show machista de exaltação a um cara fodão que sai comendo todas por aí e, confesso, se você encarar dessa maneira, fará todo o sentido. Mas não queira enxergar assim, caso contrário perderá a oportunidade de se apaixonar por uma série que vai muito além disso, permeando comédia, tragédia, uma história de amor fadada ao fracasso com um anti-herói que não desistirá fácil. Portanto, vou tentar expor aqui algumas coisas que me foram extremamente úteis, lições que aprendi com Hank Moody e que nada dizem respeito sobre “o importante da vida é comer todas” – muito pelo contrário!



Para começar, existe essa grande identificação com o fato de você correr atrás de sua felicidade, e quando digo “felicidade”, quero dizer “amor”, quero dizer A mulher que te embaraça os sentimentos e te faz agir como um menininho. A primeira temporada já começa com a Karen dizendo ao Hank que irá se casar, então imagine o amor de sua vida anunciando isso. Ok. Até aí não há nada de tão novo na série, mas o que quero dizer é que entre altos e baixos ao longo de sete temporadas, o Hank nunca deixou de correr atrás de Karen. Correr atrás, caros amigos, não significa “encher o saco nas redes sociais, mandar mensagem a cada segundo, viver batendo na porta da pessoa e aporrinhando a paciência”. Não. Correr atrás significa abrir mão de muitas coisas que o fariam bem para persistir naquilo que você acredita. Por vezes (e na sexta temporada isso é extremamente evidente), Hank Moody teve a chance de seguir por outros caminhos e ficar com mulheres que sim, tinham a chance de fazê-lo feliz, mas havia alguém que ainda merecia uma chance também, alguém que ele nunca desistiu. É disso o que falo. É impossível seguir em frente quando o seu coração diz que aquele não é o caminho certo, que aquela não é a hora; é impossível seguir em frente quando o seu coração simplesmente pertence à sua amada.
Disso eu entendo, Hank.



Sobre a parte envolvendo relações e sexo casual com outras mulheres, eis algo que eu realmente aprendi com Californication e tento tornar hábito ao máximo em cada instante do dia: Hank Moody é um perfeito cavalheiro. Ele possui um cavalheirismo que existe sem pretensões, trata a todas as mulheres em volta com extremo respeito, mesmo aquelas que foderam sua vida e que de alguma maneira o afastaram de Karen. É incrível como ele as trata, como transa com cada uma e depois do sexo, consegue colocá-las em um pedestal magnífico, exaltando-as, admirando-as, mas expondo tanto a elas quanto ao mundo um detalhe importante: “é somente uma quem amo de verdade”. A antiga visão de cavalheirismo aqui é transformada, praticamente contextualizada numa cidade de perversidades e depravações, porém permanecesse intacta em sua essência. Não importa se tivermos um cara sacana que vive bêbado, fala um bando de porcarias e só faz merda, ele sempre tratará uma mulher com respeito. Isso fica claro em alguns episódios que ele defende uma prostituta dos xingamentos de alguém, ou quando questionado “com quantas mulheres você já transou, Hank?” e sua resposta é: “um homem de verdade não revela essas coisas”. Eu sou homem, tenho amigos e parentes homens, sei como eles funcionam, sei como eles agem ao verem uma mulher “gostosa”, o que pensam, o que dizem. Mesmo o ato de falar “quero ‘comer’ aquela ali” é algo inexistente em Hank. Vejam bem, não exalto o personagem, porque ele não nega qualquer chance de sexo casual que aparecer em sua frente, mas o detalhe desse cavalheirismo está no modo como trata as mulheres e mesmo as palavras que utiliza para descrevê-las. Acreditem, Hank consegue utilizar a palavra “vagina” em uma frase de forma extremamente respeitosa, com níveis incríveis de exaltação, comédia e sinceridade.


Nessa empreitada de acompanhar as temporadas nos últimos dois anos, confesso que aprendi muito sobre enxergar a beleza dentro de cada mulher, justamente em função dessa exaltação cavalheiresca de Hank. Abandonei uma porrada de preconceitos sobre tipos de corpo, cor de pele, penteado de cabelo ou até mesmo a frequência com que uma garota gosta de fazer sexo. Aprendi com Hank que não importa quem seja a mulher, há sempre um coração batendo ali dentro, há sempre uma menininha ainda inocente que só deseja ser amada – aliás, é isso o que todo ser humano quer, certo? Não que todas elas sejam o sexo frágil, longe disso, mas que elas não devem ser tratadas com aquela antiga visão machista onde todas não passam de um puro objeto. Acredite quem quiser, mas foi graças à série que parei de pronunciar a expressão “comer” do modo como é comumente expressada, e confesso que me sinto um pouco incomodado sempre que escuto.
Essas palavras passarão despercebidas por muitas pessoas, alguns até mesmo fungarão o nariz e ignorarão logo pelo título. A razão? Eu. E Californication, é claro. É visível a boa disposição que muitos possuem de julgar algumas séries e alguns posicionamentos sem nem ao mesmo mergulharem em seu conteúdo, disso não posso culpá-los. Não posso culpá-los por uma série onde um cara beberrão encontra uma garota pronta para abrir as pernas ou sem querer – SEM QUERER MESMO – cai de boca na vagina de uma mulher errada porque pensou que fosse a mulher certa. Talvez eu até esteja embelezando a série, colocando virtudes e análises profundas onde só existe sacanagem, vai saber?
E entre cavalheirismo, bons modos de se tratar uma mulher ou correr atrás do amor da sua vida custe o que custar, há um escritor fracassado que por temporadas tenta acertar com seus próprios livros e sua filha. Vejam, a personagem de Becca é o ponto alto de racionalidade entre todas as brigas de Hank e Karen.


Com Hank, aprendi lições que poderia nunca nem enxergar mesmo entre as páginas de Bukowski. Porque Hank não é tão sujo quanto o velho Buk, e não que isso o torne superior ou inferior, mas o que quero dizer é que enquanto temos um velho Buk tentando bancar o durão e algumas vezes um tanto misógino, temos Hank, que é sensível e dobrável por natureza, não tem vergonha de admitir seus erros (e são muitos) e fraquezas. Ok, ok. O velho Buk também faz isso, e que fique claro que eu também amo o velho safado, mas o Hank é um tipo mais sensível de cara durão, um tipo mais sensível de cara apaixonado, romântico, alcoólatra e vencedor nas merdas que persiste fazer... Sem querer querendo.
Este não é um post-análise sobre o fim da série, não quero falar sobre isso aqui – talvez nem tão cedo. Mas se eu tiver de me posicionar sobre ela, então o que tenho a dizer é: quem assistiu ao término da primeira temporada, sabe que contos de fadas nunca terminam em seu fim “oficial”, o próprio criador da série, Tom Kapinos, fala sobre isso. Há sempre uma história além desse suposto final, porque haverá sempre vida e continuidade, por mais que não olhemos atentamente. Merdas sempre acontecerão, principalmente tratando-se de Hank Moody, e este término de série nos ensina essa exata lição. E uma história que fala a respeito de um escritor é extremamente inteligente ao valer-se da metalinguagem para mostrar todos esses aspectos sobre finalizações, quando utiliza o personagem principal para explicar como a vida se desenrola – seja ela real, seja ela fictícia: não existem finais definitivos, pois enquanto existirmos, haverá drama, erros, acertos, tristezas e felicidades.
Como ele mesmo diz, após ler uma carta inacabada a Karen:

“Querida Karen,

É assim que começa. Estive pensando em nós, é, com um “N” maiúsculo. Nossa história, como vou resumir? Tem sido perfeita? Dificilmente. Qualquer história comigo no centro nunca será nada menos que uma confusão engraçada. Mas o que tenho certeza é: nosso tempo no Sol foi absolutamente lindo. Os pesadelos, as ressacas, o sexo e os socos. A loucura maravilhosa de nossa cidade, onde por anos acordava, fazia merda, dizia que sentia muito, desmaiava e fazia tudo de novo. Como escritor, sou péssimo para finais felizes. O cara fica com a garota. Ela o salva dele mesmo... E fim. Como um cara que ama uma garota, percebi que não há nada como isso. Não há pôr do Sol. Só há o agora e nós dois, o que pode ser assustador demais às vezes. Mas se fechar seus olhos e ouvir o sussurro de seu coração, se continuar tentando e nunca, nunca desistir, não importa quantas vezes entenda errado; até o começo e fim virarem algo chamado “até nos reencontrarmos.

É isso. Eu não soube como terminar. Porque não acabou. E nunca acabará, enquanto houver você, enquanto houver eu, enquanto houver esperança e graça".



É sempre complicado dizer adeus às coisas que você se apega, sobretudo séries que de alguma forma te tocam tanto. E este sou eu dizendo adeus a Californication, extraindo lições de lugares onde geralmente alguns jamais extrairiam. É com ela que aprendo noções básicas da vida que poderia ter aprendido em família, entre amigos, em livros, em análises vindas com o tempo de vida e maturidade. É aqui onde aprendo que, por mais clichê, idiota, utópico e bobo que pareça, você não deve desistir daquilo que te faz bem, seja família, seja uma mulher.
Ou simplesmente uma garota, no caso de alguns.
Obrigado, Hank Moody. 





“Para a porra de todo o sempre, querida”.